светлое

В слоистых густых одеялах тьмы

ютится кутёнок свет,

Медведицей Малой обласкан, умыт,

под боком Большой согрет.

 

Ему колыбельную льёт луна

и видится сон о том,

как звёзды качаются на волнах

и рыбы их ловят ртом.

 

Спи, милая крошка, лю-ли́, лю-ли́,

пока не пришла пора,

покуда на стылом краю земли

сидят на цепи ветра.

 

Уснули за пазухой тишины

валетом Господь и чёрт.

Все овцы и прочая сочтены

на тысячи лет вперёд.

 

На цыпочках время уходит прочь,

замедлив ритмичный ход.

Под сенью дремоты старуха-ночь

кудель забытья прядёт.

 

Нет разницы, кажется, сон ли, смерть,

и шанса очнуться нет...

Лишь, слабым кутёнком дрожа во тьме,

крепчает, крепчает свет.