Шверин

Ты пропах марципанами, чист и тих.

В красоте синеглазых озёр твоих

я тонула, забыв о войне и боли.

Мне казалось тогда будто пенный мёд,

а не дождь по брусчатке к ногам течёт,

и туристы жужжат, словно в ульях пчёлы.

 

Тучи к морю уплыли. Сошла вода.

Я бродила по Straßen туда-сюда

мимо пряничных домиков местных хансов.

Если б к сердцу прислушаться (как в кино),

из-за пазухи вытряхнув сотню «но»,

не смогла бы, наверно, с тобой расстаться.

 

Ты не то, чтобы сказочный был — иной.

Шпили башен сияли над головой, —

ни пожаров, ни плача сирен, ни взрывов.

Хочешь, в парке у замка гуляй в тиши,

хочешь, в лодке катайся, стихи пиши —

ни контузий, ни страха, ни нервных срывов.

 

В стороне от озёр ворковал вокзал.

Из пивной вышел вечер, меня обнял,

сразу стало тепло, как под одеялом.

Полусонные утки то там, то тут

еле слышно мне крякали: «Аlles gute!»

Я в ответ улыбалась им.

И... молчала.

 

11.2024 г.