Боец

По небу бредут облака, словно стадо

заблудших без Пастыря тощих овец.

В войну наигрался — мне больше не надо.

Я вроде как жив, но походу — мертвец.

Я больше не мальчик, бегущий с шарами

по пёстрому яркому майскому дню.

Я вырос.

Я думал, что правда — за нами,

тем самым срезая себя на корню.

А мама жалела меня и рыдала,

к груди прижимала дрожащей рукой.

Под пьяные песни в тенётах вокзала

я ей подмигнул и направился в строй...

 

Дороги, дороги... В низовьях туманы

ложатся на раны пустынных полей.

Здесь осень, хмельная от бойни, буянит,

сдирает повязки с моих октябрей.

А дроны, как пчёлы, работают бойко,

гранаты таская на брюхах своих.

И страшно,

и горько,

и зябко,

и больно,

и тяжко от гнили и мыслей дурных.

Нет, я не слюнтяй, не какой-то там нытик,

Ты хмуро с небес на меня не смотри.

 

Спаси меня, Боже,

покуда не вытек,

пока ещё теплится солнце внутри …

 

11. 2024г.