Трюффо
" И когда я говорю, что ты для меня самое любимое, пожалуй, это тоже не подлинная любовь; любовь - то, что ты для меня нож, которым я копаюсь в себе"
Франц Кафка
предзимье какое-то скомканное
мглисто-серые облака
представляешь как ступаешь по небу
по самой кромке
а пока
мы осторожно ступаем
по кромке того что вчера ещё было
нами
разматываем киноплёнку
воспоминаний
я знала тебя таким каким не знал тебя никто
таким каким не знал себя даже ты сам
мы часами сидели у камина
смотрели фильмы
спорили смеялись
ты любил раннего Трюффо
память всего лишь блики
проблесковые маячки
круги на воде
мы уже и не понимаем порой кто мы и где
зачем память так бьёт по нервам
зачем разрывает тишину
неистово спозаранку
в бездонное небо
взметнувшись подранком
саднит
ещё не превратившись
в боль
а ты не мог бы стать другим
если бы ты знал как мне плохо Жюль
ты не понимаешь как мне плохо Джим
а кто-то сидит на облаке и строит нам рожицы
или грозит пальчиком
мы наивные смешные девочки и мальчики
ещё не знаем ничего
смеёмся срываем на лету украденные поцелуи
смотрим фильм про Жюля и Джима
почему люди становятся чужими
монохромный серпантин киноплёнки
рвётся где тонко
