Вечером
Сегодня где-то вдоль по мостовой,
обсаженной желтеющей травой,
прислушавшейся к песенке про осень,
иду,
за мною
семенит луна,
что небу исключительно верна,
и облакам, сложившимся в торосы.
Не с целью лишь вперёд или назад -
о чём заспорят поезд и вокзал,
и ты заспоришь с чувствами об этом...
А я - ответов снова не ищу,
и мысленный давно улёгся шум,
как жёлтая трава за парапетом.
Не в гости - там мне нечего сказать,
и ожиданья встреч лежит азарт
с притворною простудой или сплином,
и жалуется, наклонясь к плечу,
что я его нисколько не лечу
целебным словом, шарфом и малиной.
Что связывать, коль нечего связать?
Закат пытался что-то доказать -
но растекались времени чернила,
был фиолетов городской базальт,
и синеглазых сумерек слеза
ничто ни для кого не изменила.
