Вечером

 

 

 

Сегодня где-то вдоль по мостовой,

обсаженной желтеющей травой,

прислушавшейся к песенке про осень,

иду,

за мною

семенит луна,

что небу исключительно верна,

и облакам, сложившимся в торосы.

 

Не с целью лишь вперёд или назад -

о чём заспорят поезд и вокзал,

и ты заспоришь с чувствами об этом...

А я - ответов снова не ищу,

и мысленный давно улёгся шум,

как жёлтая трава за парапетом.

 

Не в гости - там мне нечего сказать,

и ожиданья встреч лежит азарт

с притворною простудой или сплином,

и жалуется, наклонясь к плечу,

что я его нисколько не лечу

целебным словом, шарфом и малиной.

 

Что связывать, коль нечего связать?

Закат пытался что-то доказать -

но растекались времени чернила,

был фиолетов городской базальт,

и синеглазых сумерек слеза

ничто ни для кого не изменила.