Август

Янтарный цвет течёт сквозь пальцы,

Тягучим мёдом возводя оплот.

Прощай, иллюзия!

Прощай, напрасное желанье!

Бесплодность их на свет рождает

Древа плод.

 

Туманные поля, луга и нивы

Украсит солнцами полынь-трава.

Все слёзы горькие,

Оковы пахот, ожиданий

С лихвой оплатит урожаем

Мать-Земля.

 

По крыше капель стук набатом

Пророчит: на пороге – эпилог.

О, запах ливневый

И этой ностальгии привкус!..

– А смог бы ты остаться, Август?

– Нет, не смог.