Писака

Что за поэты пошли, ей-Богу,

Словами жонглируют, будто мячом.

Где же страсть, где огонь, где тревога?

Все как один, без души, ни о чем!

 

Пушкин с Лермонтовым, те бились на смерть,

За честь, за правду, за счастливый досуг.

А нынче поэты, как кошки-собаки,

Стыдливо прячутся за свой ноутбук.

 

Я не хочу играть на их сцене,

Я не стану кумиром толпы.

Лучше я буду обычным писакой,

чем прославлюсь и стану как вы!