полет пули

полет пули за секунду до пробуждения.

прожигает пространство раскаленным прутом.

вот скорчится рожица свинца

в момент деформации.

единственная цель, мечта - зарыться в плоть.

вишневой косточкой - во внутренности оленя.

летящая пуля - ей нечего сказать.

нет времени.

так смерть делает себе маникюр -

пилочкой подправляет абрис ногтя;

так разум на миг торжествует над всем живым и сущим,

так Слово пожирает самое себя,

отрывается от звука и смысла,

точно почка от почечной ножки.

 

а пуля знай себе

пульсирует в горячем воздухе,

в собственном маслянистом соку.

прошивает золотые подсолнухи маленький демон Ака,

летит навстречу мужику - слепой питбуль -

по серому запаху страха,

один недомиг - и мгновенно сгорают миры,

несутся в пропасть сани с новогодними оленями,

коллекция марок сына, ошарашенные Дарвин, Иисус,

школьные дни, казенная скука ковчега,

первая любовь и серебряное колечко

на 8 Марта для нее...

сотни далеких предков гаснут, как искры костра.

вселенная испускает кошмарный концентрический крик -

черный космический кит в звездных язвах.

но - слишком короткий, чтобы вместить в себя

человека,

быстро осевшего мужика в подсолнуховом поле.

еще одна живая башня с призраками

высотою в тысячи лет

рухнула, как столбик пепла с сигареты.

а палец, нажавший курок,

отбрасывается, будто хвост ящерицей.

чернеет в траве, гниет,

и к вечеру прилетает темный ангел

с мелкими зубами во всё лицо - словно острая терка,

пожирает черный комок.

сверкает паутина в росе -

ниточка слюны - ожерелье.

 

а где-то она, с колечком, не ведает беды,

незримо наливается вдовством, как томным ядом,

целует пальчики младенцу на пухлых кулачках,

бледно-розовые венчики, семена -

этого кормили,

этого любили...

этого жалели…

ах…

 

 

2018