Щенок

На маленькой-маленькой улице

В теплый июльский денёк

Лежал в крови, умирая,

Маленький добрый щенок.

 

Он ни с кем не общался,

Его никто и не знал.

Ни мама, ни папа не понимали,

Что он совсем умирал.

 

Он что-то любил, кого-то ценил.

Щенок был большой любитель картин

И никому об этом не говорил,

Ведь малыш всегда был один.

 

Он не хотел вступать в банду

И с кем-то сильно дружить.

Ему, правда, себя лишь хватало,

И как он любил пение птиц.

 

Щеночек, ты так любил жизнь,

Ты хотел быть счастливым,

А теперь ты так тяжко лежишь,

Умирая в безвестности, милый.

 

Мог бы ты всё,

Да уж поздно.

К тебе теперь дело одно:

Умирать, но отдать эти речи зато.