Навеяло...

К финалу год качнула осень.

Помпезным трауром листвы

Небес редеющая просинь

Обрамлена. Уже на "вы"

Со мной прохладная погода,

Плащом прикрыты телеса,

И декадансом от природы

Задет души осенний сад.

 

И век мой так. Идет к финалу,

Где красота - слова и сны.

И годам счёт, уже немалый,

Не провоцирует весны;

Довольно есть еще азарта,

Но Эскулап попутал карты

И не дают уже в кредит

Ни мозг, ни сердце, ни артрит.