Нахлынуло

Стоит перед глазами целый день

та старая забытая квартира,

где белая под окнами сирень.

Берëзы тень, что зал заполонила

и знала всё, но тишина - могила.

 

Два года... ничего уже не жаль:

ни плюшевого мишку на балконе,

ни беж обоев, снежную вуаль

и слëз дождя - серебряный хрусталь,

ни чувств, что в том тогда остались доме.

 

Там осенью разорванный портрет,

и кровь на пальцах от стеклянной рамки.

Всё вдребезги, обыденный сюжет.

Была глупа все восемнадцать лет,

из комнат тех бежала без оглядки.

 

Нахлынуло опять седым дождëм,

а память билась в белый подоконник.

И осень жгла те дни, где мы вдвоём,

листвой опавшей - прелым янтарëм,

который умер в тот далëкий вторник.