Поэт

И слог течёт нездешний,

И мысль из ниоткуда,

Не праведник, не грешник,

Не ангел, не Иуда.

 

Поэт – избранник неба,

Его тревог глашатай.

Слова не на потребу

До нас дойдут когда-то:

 

Тогда проникнем в строки,

Увидим смысла дали,

Поймём – мирские склоки

Они решат едва ли,

 

Но растворят печали

Душевного ненастья,

Чтоб мы нашли начало

Своей дороги к счастью.