S.t.P.

Забрызганы грязью поребрики,

в парадных воняет мочой,

гуляют по трое бухарики

с извечной похмельной тоской.

 

Свинцовые воды каналов,

по колено Балтийский залив,

территория маргиналов,

снова пива в ларьке недолив.

 

На прямой, как стрела, першпективе

красномордый гремит трамвай,

в самой свежей прочёл директиве,

что не жизнь сегодня, а рай.

 

Что окрепли навеки скрепы

и о стали семейных уз,

что бесплатно дадут поэтам

по десятку казённых Муз.