Кукла Босха

Слишком много выплакано слёз,

Горькой солью выжжены глазницы.

Не увижу радуг или звёзд,

Не замечу молний, дальних гроз…

Чёрный небосвод качают птицы.

 

Вот и я, как птица на ветру –

Серая, воскресшая из пепла.

Крыльев след на небе не сотру…

И глаза, погасшие к утру,

Выцветут, как будто я ослепла.

 

Слепота – не кара, не порок.

Может, сердцем главное увижу?

…Но в груди – дрожащий уголёк.

Был огонь безжалостный высок,

Охватил пожар и дверь, и крышу.

 

Нечему болеть, да вот болит –

Даже горстки пепла не осталось…

Я пока жива. Душа молчит.

Изучает клавишу «делит».

Хочет обнулиться, бьёт на жалость.

 

Кто я? Ропот мыслей? Выплеск чувств?

Кукла из подтаявшего воска?

Разум держит в рамках, как Прокруст,

Горизонт невысказанно-пуст,

Сны полны фантазиями Босха.

 

Вот мерцанье пуговичных глаз –

С ними жизнь как будто ярче стала.

Тряпочное сердце напоказ

И душа-страница без прикрас…

Я себя кроила без лекала.

 

Кукольный, безвольный силуэт,

Пляшущий уродец на картине.

У марионетки воли нет,

Пуговки глядят на белый свет…

Жизнь и смерть. А я посередине.