Марк Юний Брут

Всеми цветами пылает закат.

Меч полированный вынут из ножен.

Как же ты, Брут, умудрился предать

то, что предать вообще невозможно?

Знаю, ты зол, ты безумно устал,

но погоди, ведь ещё слишком рано!

Разве не ты обагрил свой кинжал

непроливаемой кровью тиpана?

Брут, расскажи, не жалей для нас слов,

пусть даже тех, что пронизаны болью:

выступил ты против воли богов

или, напротив, их выполнил волю?

Может быть, ты ненавидел его?

Может быть, ты ему больше не верил?

Только не предал себя самого,

был до конца самому себе верен.

Будет короткой прощальная речь.

Это печально, да только не внове.

Марк Юний Брут обагрит этот меч

без сожаления собственной кровью.

Странная жизнь и нелепая смерть...

Вроде бы так, только вот ведь что круто:

каждый, кто больше не в силах терпеть,

станет отныне носить имя Брута.