Твою мать.
В ящике почтовом лишь счета,
И совсем не хочется бухать,
Стала маетою красота,
И все чаще снится твоя мать.
Говорит, что вот придет зима,
Станешь мертвым, как вчерашний день,
От хмельной тоски сойдешь с ума,
Превратившись в собственную тень.
Понимаю, что она права,
Заливая водку за кадык,
И стихов не вяжутся слова,
И застыл в груди печали крик...
10.24г
