39,9 º (конкурсно - танцевальное)
«…
Мчатся бесы рой за роем
В беспредельной вышине,
Визгом жалобным и воем
Надрывая сердце мне…»
(А.С. Пушкин. «Бесы»)
Я лежу один в палате, у меня температура.
Подошёл один в халате на меня взирая хмуро,
а за ним ещё другие потихоньку подошли.
Что-то странное бормочут непонятно что о чём,
а я горю весь между прочим раскалённым кирпичом.
Постояли три минуты, на груди скрестивши руки,
повернулись и ушли.
А потом явились звуки.
Кто-то где-то тихо стонет, кто-то, как комар, зудит,
кто-то плачет, кто-то ноет спереди и позади.
Звуки надо мной летают, вертолётами кружа,
и меняются местами, мне сознание круша.
Крыша потихоньку едет, а потом летит стремглав,
давят на уши медведи, набежав из-за угла.
Я горю, я весь пылаю, кто-то бьёт в колокола,
кто-то воет, кто-то лает, кто-то, как Бельды Огла,
гонит северных оленей вдоль по тундре босиком,
кто-то бродит по алее весь в крови и с тесаком.
Всё тревожней эти звуки, всё поганей на душе,
чёрт играет на бузуки невменяемый уже,
бес поёт Besame mucho и целует меня в лоб,
а потом рукой могучей перекладывает в гроб.
Всё – я выпал до рассвета.
Рядышком улёгся страх.
Утром в белом, как невеста, появилась медсестра.