День

Он заглянул ко мне на звук,

ненастлив и глубок:

— Что есть поэзия, мой друг?

— Поэзия? Лубок.

Берёшь рубанок, лучше — нож,

скребёшь до белизны

тоску, и поверху кладёшь

свои цветные сны.

 

Он отошёл, поправил свет,

и улыбнулся мне:

— Так в чём поэзия, поэт?

— Поэзия?

 

В огне.