Поэзия - это...
Это помнят скрипы ставен все дворовые качели.
Это детство непрестанно пробивается сквозь щели.
.Это взрослые подростки, отдышавшись от квартиры,
камнем, пущенным по прозе, облака стригут пунктиром.
Это хочет воздух пьяный мять берёзовые пряди,
растянувшись на поляне шевеленьем лунных пятен.
Это шум зеленокудрых ветер гонит в дёготь ночи.
Это скрипка в смолокурне хочет петь и трогать хочет.
Это белого безмолвья золотая лихорадка.
Это верить, что замолит все грехи одна тетрадка -
чтобы всей прошитой стопкой, наготою каждой даты
в путь пуститься на растопку и тебя зажечь когда-то...
