«Роняет лес багряный свой убор…»

* * *

Роняет лес багряный свой убор,

Застелено ковром путей моих раздолье...

Года идут, текут… Суровый приговор

Мы принимаем поневоле.

 

Из праздных новостей и пустоты

Опять бегу в минувшее раздолье,

И мне мерещится: со мною снова ты,

И возвращается всё бывшее дотоле.

 

Как сладко безмятежно вспоминать,

То, что тогда незыблемым казалось,

Воспоминаний прошлых благодать

Всегда не к месту. Вот опять подкралась.

 

Куда нам спорить с жизнью и судьбой,

Планиде предначертанной переча,

Не суждены нам воля и покой,

А проза жизни, знаешь, бесконечна.

 

19 октября (через 29 лет!)

 

«Роняет лес багряный свой убор…» - строчка А.С. Пушкина.