Последняя страница

Седое небо прячется меж крон

Ещё не обнажившихся деревьев.

У набожной земли таков закон -

Всему своё отмеренное время.

 

Палитра красок просится в окно,

Целует робко ледяную раму...

А над Землёй пуховым полотном

Висит бездомной сиротой ноябрь.

 

И дышит в спину перелётный смок,

Баюкая птиц снежных вереницу.

Идёт к концу положенный виток,

Закрыв в году последнюю страницу.