Крик

Не воспой панегириком , испохабясь , 
                                    крылатое слово !
Для того ли тебе это звонкое право дано ,
Чтоб , хребет изогнув до умонеприличномрачительности ,
Превращалося в сор , шелуху и отраву
Погребов драгоценных , подвалов бездонных 
Твоё золотое вино ?!
Нет , уж лучше тогда ,
Напоследок крыла широко распростёрши , 
Величаво и гордо низринься ,
Прошептав еле слышно : " Прости !
Пусть тебя , мой сосуд драгоценный и хрупкий , разбили ,
Я тебя не сберёг...
Так хоть силой почить 
Над суровым пространством Земли награди !"