Слепые пятна

Память стирает границы календарей,

рушит сезоны,

рождает слепые пятна –

словно ребёнка, уводит меня обратно

в крошечный мир невозможно родных теней.

 

Здесь облака –

стаи белых бескрылых птиц –

будто бумажные –

вырезать да в карманы

ловко сложить...

А потом показать их маме...

 

Здесь почему-то так хочется крикнуть – "Мама!"

– Мамочка! Мама!

Но что-то внутри болит. Голос срывается, только нелепый хрип...

 

Чиркает спичкой память – и всё горит...

 

 

Холодно.

Пусто.

Безлюдно.

Совсем темно.

Ветер беснуется за окном...

 

Я же, колени обняв,

всё лежу убого...

 

...словно даже у Бога

радость на миг отняв.