Ни с чем

Воздух, живущий в лёгких, холоден и тяжёл,

что-то вобрал извне — забытьё или память.

Выцвел на перекрёстках надежды шёлк.

Вместо песка и трав —

камни

мне не нести в себе —

ноша, да не моя.

В сердце крадётся снег заждавшихся улиц,

где ослепительно ярко мечты горят,

только от их костров так светло,

что щурюсь.

 

Зимние мухи вальсируют, веселясь,

словно прогнозы, сбывшиеся внезапно.

Как я узнаю, это — моя земля?

Просто ни с чем не спутаешь дома запах.