Кусок истории

Я начинаю путь у зданий,

Где учатся, творят, рыдают и смеются.

Я отошёл от них,

И вот, уже чуть менее знакомы

Становимся мы за мгновение.

Мне мост встречается из стали,

Что города артерию пересекает,

Где люди не идут, а мчатся.

И вот уже тропинка

К холму ведёт,

И далее за холм, через поля.

Поля засеяны, но уж совсем недолго

До жатвы, что их оголит,

Оставит землю бурую,

И только лишь её.

И дальше я иду,

Сквозь лес ведёт меня дорога.

И наконец пришёл я к пункту назначения,

К скале, где люди оставляют имена,

Где поколения сменяют поколения,

Где острые углы наскальной живописи

Стираются дождём, что нежно их ласкает.

И я стою под этой фреской, доступной лишь немногим,

И я беру свой инструмент, что именуют долотом,

И я вбиваю свой кусок истории,

На долгие года оставив след.