Болезнь

Страницы души моей заперты.

Намертво.

Открывать ее я не стану.

Закрою. Запамятую.

 

И читать меня как открытую книгу не выйдет.

Поздно.

Ее исчиркать успел уже каждый,

Возглас.

 

И вскрывать ее вовсе не стоит.

Страшно.

Я человек на самом деле позитивный,

Отважный!

 

Но пугливый. Отпугнуть меня как на муровья наступить.

К сожалению не все привыкли,

Но мне приходится так жить.

 

Хмурю я часто брови.

Обороняюсь.

Если улыбаюсь - значит не отстраняюсь.

За каждой такой эмоцией скрывается неожиданность.

Не могу разглядеть натуру чужую,

Выстроюсь.

 

И бегать от жизни не стоит.

Мечтания.

Они ведь намного выше любого создания.

И любовь, что так тянет других

Отлипла, ведь другой человек не забыт, не вникнут.

 

Иронично. Выглядит как письмо другу.

Это понятно, ведь все мы идем по кругу

И не замыкая его столько раз

Я держусь за обрывки фраз.

 

За прошлое, что тянет меня к себе

За того, о ком не знаю

Как он и где

За то, что скрываюсь за маской того,

Кто в мире не знает вообще ничего

 

Больная фантазия, может и боль

Ее я лотаю, скрываю стеной

Агрессии нет, но скрываться бесполезно.

Это не просто стихи

Это болезнь.