Бегу...

Бегу, хриплю запавшими боками,

Порастеряв давно былую прыть,

И только вдоволь небушка над нами -

Его пока не могут разделить.

 

Я молод был - беспечен и безгрешен,

И солнце мне казалось золотым,

Но языком, что здорово подвешен,

Я стал пускать в глаза словесный дым.

 

Душа моя теперь остывший кратер:

Там нет огня - сгорело всё дотла!

Бездумно я слова свои растратил,

Мертва бумага - пепел и зола.

 

Слететь бы слову чистым и нетленным,

Но мне с небес пока не подают!

Слова тогда лишь обретают цену,

Когда в чужой душе найдут приют.

 

О сколько нас, и сирых, и убогих,

Таких как я - из городов и сёл!

И я бегу, бегу навстречу Богу,

А Бог на дальней станции сошёл.