Лёше

Жизнь не из плоти, не из крови, не из клеток.

Дыханьем полнится простуженная грудь.

И умереть порой легко ей, как уснуть,

Но волос не падёт с нас по завету.

 

Я умирала сотни тысяч раз,

Закапываясь в суету земную.

Ну, где же, милый, ты найдёшь еще такую,

Что этот мир узнала без прикрас?

 

А есть болезнь, что червем грызёт разум.

Её молитвой вылечишь не сразу,

Но так бывает, что при свете дня

Ты жмёшь к груди, безумную, меня...