Какой-то непонятный, странный...
Какой-то непонятный, странный мир
Тобою нарисован однобоко.
Нет призрачных теней, но есть – Сатир,
С какой-то миной и – в иных пороках.
Иль в самом деле – глюк полез на свет?
Тусуются в хаосе жутком рифмы,
И творчество гниёт уж много лет…
Перевелись поэты, как те Нимфы…
Скажите, Музу - вы давно встречали?
На пляже спорили про белый снег?..
Поэтов – не слыхать в Колонном зале,
И Пушкин их не слышит по весне.
Нет, что-то пишется! Фантазий пятна
Бросаются на листик по ночам,
Но, это – «капля в море», и понятно –
ПОЭЗИЯ – не истина начал!..
Возможно – фантик, едкая приправа,
Иль даже – вспышка яркая в ночи…
Сидящий на плече, мой Ангел справа,
Шепнул, вдруг: «Написал?.. И – не кричи…»
