Моя Улитка

Лошадь в океане, Завтрак на траве…

А моя улитка под холмом сдыхает —

Восемь дырок в панцире, или две —

всё одно —

её никто не замечает.

 

Всё пыжилась и мучилась, ползла куда-то ввысь,

бывало, в сплошной ливень или гнетущий зной —

ползла, ползла, страдала — всю маленькую жизнь,

частенько вопрошая:

Бог или черт со мной?

 

Вокруг шумели споры,

срывались звезды вниз,

менялось направление движенья на холме.

Из ниоткуда изредка давал надежду бриз…

Ну как давал — дразнился —

ветряный шельмец.

 

Так, потом обливаясь, и пополам с грехом

до середины холмика улитка добралась,

впервые обернулась чтоб след найти потом.

А следа то и нет!

Есть пот, есть кровь и грязь…

 

Вздохнула безнадёжно улитка у обочины,

послушала прохожих

про божий дар и кущи…

«Не потяну», подумала.

«Талантов нет, и мочи…»

Скатилась вниз к подножию

туда, где грязь погуще…

 

Пока катилась, панцирь попортила прилично.

Да и на теле склизком сказался перекат.

Теперь вот умирает, как и жила — безлично…

Завтраки, лошадки,

романтика, закат…