Пушкину

На пустыре Руси безмерной

Росинка тонет в серебре,

Объемлет небо дымкой скверной

Лежит там Пушкин на бугре.

Травушка кровью багровеет,

Сошлись и тучи над главой.

В поту он хладном леденеет,

Печальной озарён звездой.

Свинец в груди поэта стынет,

Потухла искра жизни в нём.

Лишь вспоминанья в сердце хлынет,

Французкой пулей он сметён.

Друзья и с ними секунданты

Коня в упряжке колесят,

С поэтом пали и таланты,

Как Пушкин боле не творят.