Себе

Из горлышка слова не пролезают

на вордовский измученный листок.

Лишь с пальцев напряжение снимают

и тихий прогревают голосок.

 

Что слышимость… прозрачно-нулевая,

и приторным предательством грозит.

Волна проходит мимо штормовая

того, кто под поэтика косит.

 

Да я не он, чему тут удивляться.

Ведь ясно, что назначено не мне

писать свои прекрасные «Двенадцать»

да истину выискивать в вине.

 

Но я хочу — сама себе анатом —

о качестве материй говорить.

Быть маленькой — не Блоком, не Сократом —

самой собой. И мерить, и кроить.

 

26.09.2024