Поэзия живет слезой...

Поэзия живет слезой,

И как порой понять:

Поэт сейчас перед тобой

Иль смысловая *ять.

 

Поэт, быть может, неказист,

Безволен и ухабист,

Но, в руки взяв мгновенья кисть,

Становится нахрапист.

 

Его строка не идеал?

Тяжела и груба?

Упряма, словно неформал

Иль, как слеза, скупа?

 

Но где-то ты запнешься вдруг

Об его мысли новь,

И смыслов хлестких острый плуг

Твою распашет бровь.

 

Поэту не до модных слов

И рифм чередования,

Не до отточенных слогов

И фраз правописания.

 

На тетиве его стрела

Не метит в глаз и уши,

Ведь раскалившись добела

Предпочитает души.