Ностальгия

Я снова здесь, мой позабытый дом,

Родной очаг, схороненный в бурьяне,

И мёртвый домовой за очагом,

И жизнь моя, забытая по пьяни.

Я замер виновато средь берёз,

Крестов поваленных, домов-развалин,

Безжизненных лесных прогалин,

И снова не удерживаю слёз.

Я темнотой кладбищенской зарос

И самого себя боюсь безмерно.

Живёт во мне мучительная скверна,

Как будто мысли не принадлежат

Ни мне, ни богу, никому живому.

И я боюсь вернуться в старый сад,

Зайти за дверь заброшенного дома

И упереться в чей-то взгляд.

 

(Кого любили здесь и хоронили?

Могилы в сердцевине что таили?

Извечную печаль? бездонный мрак?

Загробный мир, открытый кое-как

Отважными худыми мертвецами?

Я помолюсь за тех, кого нет с нами.)

 

Мне кажется — я в чем-то виноват,

Быть может, я преступник. Или хуже —

Предал себя. Стянул петлю потуже

И душу окунул в могильный смрад.

Кричал. Но никому я был ненужен.

Повален в душный мрак, один, недужен,

Выхаркивал себя и падал в ад.

 

Но был спасён — ладонями — Лаурой —

Любовью солнечной? А может быть

Поэзией несчастной, тёмной, хмурой,

И нежить мёртвых обречён?

И обречён не жить?

 

(Нужна ли жизнь ужасная такая? —

Крича во тьму бессмысленный вопрос,

И ухожу ни с чем, не замечая,

Как всходит Солнце из моих волос.)

 

Осень 2023