Кувшинки

В ладошках узких заводи реки

растут цветы - чудесные кувшинки,

флотилией застывшей красоты

под белыми, как утро, парусами.

Облитые серебряною пылью

у берега, как зрители, ракиты

к воде склонили ветви изумленно,

по капле осторожно пропуская

сквозь изумрудную гурьбу листвы

густой коктейль раскрывшегося солнца.

Вот-вот ворвется ветер и сорвет

кувшинки, увлечет теченьем к морю,

где на багряной ветке горизонта

уже поет зарю вечерний дрозд.

Им бы поднять скорее якоря,

чтоб горизонт приблизить хоть на милю!

Но это - небылица небылиц

и тихие цветы об этом знают.

Кувшинки не торопятся взлететь -

они кувшинки все же а не птицы.

Кувшинки не торопятся уплыть -

они цветы речные, а не лодки.

Им суждено дождаться человека,

чтоб из кувшинов полных красоты

в глаза его и сердце перелиться.

В ладошках темных заводи реки

растут цветы - прекрасные кувшинки.