Ему

Тебя люблю, а это ли так важно?

Когда одни мы засыпаем в тишине.

Мне быть одной как-то совсем не страшно,

Мне без тебя остаться тяжелей.

Я знаю, что ты чувствуешь порою.

Ты спросишь как? Мне совестно тогда...

Но не могу набрать я твой мобильный номер,

У меня нет его... Как нет тебя...

Мы друг у друга далеко не в главной роли.

Хотели бы... Но ведь не можем стать.

Мне страшно, ты боишься тоже...

Но иногда так хочется обнять...

Мы две мечты, две горести и скуки.

Два одиночества и сказки ни о чем.

Идем мы каждый по своей дороге,

А вечером приляжем и взгрустнем...

А может я придумала тебя?

Ты далеко не тот, кого люблю я.

И эти строчки все, они не про тебя.

Они про мальчика, в котором утонула.

Ты был тот мальчик, но потом пропал.

Как взгляды те твои, и все те строчки.

Люблю тебя, поэт мой без стиха…

Люблю, в каждой своей я строчке...

 

2021

 

Мой любимый, на улице осень.

Очередная кружится листва…

Я скучаю, по старым морозам,

И по тому кем когда то была.

 

Я скучаю по запаху ветра,

По тропинке где шла день за днем,

По улыбке твоей, если честно,

Но не этой скучаю, а той.

 

По глазам , и по чистому взгляду

Отражением в котором была.

По рукам и по робким касаньям,

И по строчкам, порой не впопад.

 

По смущенному взгляду вдогонку

Чтоб никто не смог разглядеть

И заметить как рядом молча

Умудряются двое гореть.

 

Я за искренностью твоей скучаю

И по честным твоим слезам.

По той осени где я не знаю

Что на сердце не я одна.

 

Почему и зачем все испортил,

До сих пор не найду ответа.

Я люблю тебя в каждой строчке,

Но люблю своего поэта.

 

2024