Зёрна

Колосятся ясени, клонятся головами,

жито дня метая на твой улов —

раб, ты не мастак говорить словами,

но ещё не маг ворожить без слов:

пахарь у подножия жизни древа,

где архонты, бесы и рыба-кит.

Мотылём сомнения полон невод,

непечатный жемчуг в песок летит;

удручённо смерть на осла посмотрит,

оттолкнёт сомлевших мальков косой.

Остаётся орать на Аральском море,

влаги ждущие зёрна роняя в соль,

заколачивать окна, идя сквозь двери,

где верблюд бы проехал, да пуля зла —

ожидая ростков купины и ветра,

обменяв хоралы на два крыла.