Короткая повесть

У каждой дороги – свой поезд,

и рельсы – длиною в мечту.

Об этом короткую повесть

поведать за счастье почту.

 

*

Билет мой на поезд – получен, а рельсы – не знают конца.

Но странный со мною попутчик – он с лунным оттенком лица.

 

«Всё кончено, – вдруг говорит он. – Иль скоро закончится. Свет,

который в безумье пропитан и злобой, и кровью, на нет

сойти обречён. Потому что не лечится страшный недуг,

в котором берутся на мушку и брат, и товарищ, и друг.

Не лечится детское горе, в котором глаза матерей

от взрывов становятся морем, мертвее всех мёртвых морей.

Не лечится плач материнский по угнанным вдаль сыновьям,

в котором – и ныне и присно – картина безвыходных ям.

Не лечится холод расчётов – бесчувственный их атрибут,

с которым извечно кого-то и травят, и до смерти бьют.

Не лечится жажда насилья и власти над всем, что живёт, –

её метастазы сразили надежду на лучший исход.

Здесь все доктора бесполезны, отличны едва ль от иных…

 

Дорогой, ведущею в бездну, ты едешь, один из больных.

И станет всеобщей могилой здоровая прежде Земля,

на умных и глупых, на хилых и крепких – людей не деля…»

 

Попутчик стихает, и скоро не видно его, словно он

был просто видением скорбным, от сердца отвадившим сон.

 

*

Что ж поезд мой

путь продолжает?

Не верит ли –

обречены?

 

В окне проступают скрижали,

исписаны сплошь и черны.

Слабеющим сомкнутым веком

над бездною месяц висит…

 

И не нанесёт человеку

Создатель

повторный

визит.

 

 

 

———

 

Июнь 2024