ВРОДЕ МИСТИКИ

Я представляю вам свою могилку -

Она всего лишь скромный бугорок.

Меня сложили в ящик, как посылку,

Но всё ж собрали деньги на венок.

 

Он и сейчас лежит себе у края,

Его терзают вьюги и дожди,

А я считал его ключом от рая,

Но кто-то снизу крикнул: - Подожди!

 

Я жизнь мою провёл на перепутье,

И после смерти не нашёл пути,

И мучаюсь, не достигая сути -

Её и в жизни я не смог найти...

 

Стихи сложились сами, словно вздохи.

Возможно, это вовсе не стихи,

А истины мерцающщие крохи

Среди словесной серой шелухи?

 

13.09.24г.