Грани
Где теперь моя земля? Тьма сгущается над ней.
Что могу поделать я, если всё вокруг горит в огне?
У правды острые края. Что если не хватит сил?
Такой маленький и жалкий я, а тут Бог с Сатаной рамсит.
"Острые края", Юрий Симонов
Гнал бы пургу да жёг бы сердца глаголом,
как у поэтов обычно заведено.
Нет же. Неймётся. Играешь на грани фола,
зная, что не остановишься всё равно.
Слепят софиты, и неискушённый зритель
между рядов пробирается кое-как.
Здравствуйте, уважаемый! Проходите.
Это (пока) репетиция. Не спектакль.
Так неуютно, так страшно в безлюдном зале,
но потерпите — в антракте зажжётся свет.
Это добром не кончится, вы сказали?
Бросьте! Добра тут как не было, так и нет.
Грани остры – не уцепишься. Значит, снова
зайцы да утки... Игла до сих пор в яйце.
Всё преходяще, всё временно... Только слово
было в начале и точно блеснёт в конце.
Ты начинаешь вроде бы по приколу.
После соображаешь, что дело дрянь...
Если игра ведётся на грани фола,
как же приятно порой соскользнуть за грань!
