А не о нём

В те бури, когда солнце стынет

И ветер раздирает кров,

Забывши он, что будет с ними,

Нарвал тебе букет цветов

 

И сердце вывернув наружу,

Стерая пальцы мокрых ног,

Сквозь бурю и сырую стужу,

Тебе нести его готов

 

Цветы ведь не причина страсти,

Они лишь следствие - и пусть.,

Себя он рвал за смутность счастья,

А их лелеял целый путь

 

А ты, закрывшись в своем доме,

Листала старенький альбом

И думала о том, кто горе

Принёс тебе, а не о нём