...и просто писать

От хорошей ли жизни пишу я стихи?

От чего приходили мне сточки на ум?

Помню первые, они были плохи,

Рифмы я брал тогда наобум.

 

Но время шло, я стал писать реже.

Другое думал, став малость большим.

На новые беды не мог смотреть свеже,

Пока старых бед ещё не решил...

 

И когда в этой гонке меня догоняют

Приливы мыслей знакомые всем:

"Для чего? Почему? А другие не знают?

По другому сказал бы... Сделал зачем?"

 

Тогда, как проклятье, хватало меня.

Ни дел не поделать, ни даже поспать!

Перьевая подушка - горка кремня,

Её же примеру и вторит кровать...

 

И тут всё рождалось само по себе,

Лишь милую слуху рифму поймать.

Она не исчезнет, всегда на уме.

Остаётся лишь сесть и просто писать.