На выселках ночи стоит заколоченный дом...

На выселках ночи стоит заколоченный дом

(Пространство души, очевидно,

по Фрейду и Юнгу),

Высокие стены расписаны белым огнем,

Распахнуты темные окна в январскую вьюгу.

 

А в комнатах гулких туманом висит тишина,

Голодные звезды терзают оконные рамы

И на ухо шепчут скитальцам, не знающим сна,

Вопросы без места, без времени –

кто мы? куда мы?

 

А здесь, у камина, закутавшись в пледы, сидят,

Угрюмо встречая рассвет не по-зимнему ранний,

Усталые тени друзей, что ушли на закат,

И призраки бывших побед и уснувших желаний.

 

Давай постучимся в окно: не откроют ли нам?

И, чтобы скорее согрелись иззябшие души,

Затеплим в камине огонь. За бутылкой вина

Беседу начнем – и безмолвие смело нарушим.

 

...Звенит васильковая ясность обыденных слов,

Вчерашние рыцари сбросили ржавые латы

И вспомнили песни, что пели тогда у костров,

Когда были молоды духом и даже крылаты.

 

Вчерашние раны затянутся хрустким ледком,

Сиреневый ливень поклонится корню и кроне,

Завьется сердитый дымок над трубой,

а потом

Нежданная радость голубкою сядет на склоне.