Стебель степной травы

Инна Кирьякова

Я ничего не знал,

Кроме ветра ночного,

Разговоров с травой,

Иногда - дождя.

Он пришёл однажды

И лёг - уснул.

Я так думал - уснул,

Но кровь

Из его сердца

Всё текла и текла,

Горячая кровь - под весенним ветром.

Мои корни и листья-руки

Окунались в неё.

Моё сердце

Кровь прожигала,

Как уголь.

Я менялся.

Я узнавал, что есть враг.

Озирался ночами и слушал

Разговоры степи:

Шорохи, топоты, крики.

Запоминал

Следы сорвавшихся звёзд.

Стоял часовым.

Когда-нибудь степь,

Встретив солнце семь сотен раз,

Отдохнёт. Станет мирной.

И запахи станут иными:

Мягкими, усыпляющими,

И сонным будет

Сухое шуршание трав,

И шаги,

И слова.

Но я останусь таким же.

Буду стоять всё так же,

На вечном посту -

Прямой, безжалостный, зоркий.

Как железная пика,

Оставленная на меже,

На пограничье

Меж двух времён.

Я - стебелёк светлой степной травы,

Во мне и в земле, на которой стою,

Та живая, горячая кровь.

Протяжный крик ястреба

В вылинявшей вышине.

Солнце, песчаный ветер,

Вращенье Земли...

Годы и годы -

Мимо меня,

Сквозь меня,

Безразличные мне -

Проходят.

Я озираю неспешно

Мою степь,

Окоём.

Я настороже, я жду.

Я вижу

Далёкие дни,

Другую жизнь,

Прозрачную, тающую луну

Безмятежного утра.

Серебристые самолёты -

Или иные, того же племени -

Приветствуют собратьев-стрижей

Покачиванием сверкающих крыльев.

Я слышу

Ещё не родившиеся голоса,

Не изведавшие

Ни горечи,

Ни бед, ни страшных потерь,

И тем более не знающие ничего

О безнадёжном,

Как ястребиный крик,

Одиночестве

Умирающего в степной ночи.