Под вечер

Всё я читаю, но так отрешённо,

будто я с самой вершины донжона

вижу каких-то размытых людей,

полных каких-то намытых идей.

 

Варится супчик, котлета дымится,

но настроение — нет, не искрится,

хоть занавески подобраны в тон,

хоть и прекрасен Ален что ль Делон.

 

Ах, ни бассейн, ни пресс, ни морганье

не обещают такого свиданья,

чтобы прижаться, уткнувшись в плечо,

чтобы стучало внутри горячо.

 

Нет, уж давно никого не любила,

будто во мне острой лавой застыло

тонкое чувство. Живой интерес

был, я ведь помню, но взял и исчез.

 

Что же мне делать, кому открываться,

биться в истерике или скрываться,

может, зашить прочной ниточкой рот,

чтоб избежать несуразных длиннот.

 

Слёзы пропали, не капают боле,

вот бы сейчас обнаружиться в школе,

быть средь подружек, зубрящих урок,

только последний не слышать звонок.

 

8.09.2024