Не любите, девушки, поэтов

Елена Бухмирова

Не любите, девушки, поэтов,

Не гоняйте зря по жилам кровь,

Вечером сплетут венок сонетов-

Вот и вся на этом их любовь.

Мне вчера один кричал с балкона,

Музой предлагал влететь в окно,

Хоть и вешу я всего пол- тонны,

Но все больше в дверь хожу давно.

Поднялась к несчастному на лифте,

Чтоб его собою вдохновить,

Умолял он слезно: «Осчастливьте!» ,

Обещал меня боготворить.

Как не дрогнуть женскому здесь сердцу?

Сразу затуманились мозги,

Жар внутри, как- будто съела перца,

Так его слова мне дороги.

Я в тот миг была уже готова

Вдохновлять его и вдохновлять,

Сладкую почувствовав истому,

Захотелось мне его обнять.

Выскользнул он из моих объятий,

Попросил немного подождать,

И уже без всяких дипломатий

Сел за стол и что-то стал писать.

Время шло, ждала его, сидела,

Он бумаги комкал и бросал,

Я к утру совсем уж ослабела,

Он когда стихи свои читал.

А потом, в счастливом упоеньи

Словно неразумное дитя,

Рухнул на диван он в завершенье-

Реализм такой вот бытия.

На прощанье лист с его твореньем,

Словно тайный плод своей любви,

Я к груди прижала от волненья,

Чтобы раны сердца заживить.

В тот момент поэт как раз проснулся,

Я спросила тупо: «Как дела?»

И сказал он хитро улыбнувшись:

«Ох, какая ночь с тобой была!»