Баба

И жну, и мну, а всё гляжу на льны,

от краснобоких яблок нету спасу,

медовые слова – иконостасу,

спасти больных. Они не мной больны.

Простить мне их французский, нэ сэ па?

Плени собой, подсказывают пчёлы.

От молота до самого серпа -

крестьянка и рабочий (кот кручёный).

О, непорочен этот монолит,

что перст их указует проходящим?

Внутри у них не стонет, не болит

тоской не воспалённый сердца хрящик.

А утром солнце ставит небо в печь,

и облаков ко дню румянит тесто;

над «тили-тили» плачется невеста,

сверкает серп, и льны стоят прелестно

да в поле разливает август желчь.