Отчаяние (проза)

Немая комната наполнилась отчаянием.

До самой последней капли. До самого последнего вздоха. Словно не осталось даже пустоты. Только это чувство. Чувство молчаливого смирения, где таилось столько боли, что хватило бы на всю зиму беспрестанно рыдать. Словно вечно болен. И не вылечить, и не помочь, и не утешиться.

Как мы дошли до этого? Как позволили реальности разбить наши мечты на самые мелкие осколки, которые ночами вонзались в душу и кровили неумолимо долго, а по утрам душа срасталась по линии шрама?

Как мы позволили загубить наши светлые чувства, сделав их посмешищем, стыдиться, нервно укутываясь в шарф, краснея и ненавидя себя за то, что сердце снова болит ?

Мы перестали писать. Нам не дают петь. Нашу веру высмеивают. Словно безумцы, вечно убегающие от мира в страну грёз, чтобы хоть немного залечить раны , получив силы на выживание.

Пустые цитаты. Невыносимая музыка. Глупые фильмы. Бесполезные советы. Один хлам, заменяющий другой. Вечно что-то обещающий. Вечно ничего не дающий.

Магия? Волшебство? Не хочется больше спорить, что это существует.

Не хочется больше лелеять надежду, что есть такие же. Ведь таких нет, правда? Это такой хитрый план, чтобы не сойти с ума, чтобы не прыгнуть с крыши. Нет таких. И дело ни в страхе, а в том, что таких нет. Пустые глаза в метро. Предательства друзей. Вечная выгода. Скучные разговоры. Борьба с завистью к любому, кто живёт обычной жизнью, и у него это получается. Поиск уединения и покоя.

Но покоя нет нигде. Ни в пьяном бреду, ни ночью у костра, ни утром во снах. И маленький маятник, стучавший где-то внутри, уже почти затих.

И зачем с этим бороться? С этой реальностью? Зачем обещать то, что мы можем создать вокруг себя что-то, если ничего вокруг не хочется, если все вокруг чужое, если вокруг совсем другие? Как можно создать то, что чувствуешь из того, что никогда не поймёшь и не примешь?

Комната заполнилась отчаянием и выдавила окна.

Приближалась осень, обещавшая обострение уже без того сильнейшего обострения.

Война ни где-то, она давно внутри.