Холодное

мотто: Кровь моя холодна.

Холод ее лютей

реки, промерзшей до дна.

Я не люблю людей.

(Иосиф Бродский "Натюрморт")

глосса:

Век прожила одна,

Даже в мечте своей.

В кофе коньяк подлей,

Кровь моя холодна.

 

Близких своих друзей

Страх не успеть простить,

Старость вновь бьёт под дых,

Холод её лютей.

 

Саван. Белым-бела.

Ей принесли цветы.

В лодочке у реки,

Промёрзшей до [самого] дна.

 

Стала ещё мудрей,

Если не в Рай, то в Ад.

Видимо, будешь рад.

Я не люблю людей.

 

***

мотто: Преподнося сюрприз

суммой своих углов

вещь выпадает из

миропорядка слов.

(Иосиф Бродский "Натюрморт")

глосса:

Мне посулил Париж

Принц из вчерашних снов.

Я же сварила плов,

Преподнося сюрприз.

 

Был небогат улов:

Дюжина карасей.

Радугой скушных дней,

Суммой своих углов,

 

Светом священных риз,

И шепотком молитв,

Но с нарушением клятв,

Вещь выпадает из

 

Вечности злых языков,

Самообмана чувств.

Свод эвфемизмов пуст

Миропорядка слов.

 

***

 

30.08.2024

 

*********************************