Роршах
Кто-то сдуру терапийно прописал мне черный цвет:
Вот ей богу, лучше цвета в этом мире вовсе нет!
Нет чтоб алый или синий, ну - зеленый, наконец,
Неожиданный по детски, пусть бы даже и свинец…
Нет! Агат, чернила, вакса тешат мой предвзятый взгляд.
"Вам, наверное, к врачу бы, к психиатру" - говорят.
Вот сижу, бывает, ночью вперив глазоньки в окно…
В нем рисуется Малевич, Роршах в странном кимоно
Для меня штампует кляксы, проверяя интеллект.
И посланьем Чемберлену я пишу ему в ответ:
«Милый Уолтер, это – солнце, это – белых птичек стая,
Это – ветерок (зараза), бедных птичек подгоняет.
Это – я, скачу за ними, все же осень – ближе к югу,
А за мной несутся мысли, по кармическому кругу
Догоняют, бьются в темя темами чернее ночи,
Превращают руки в крылья, в плошки обращают очи…»-
Вывожу на белом черным, свой диагноз подтверждая...
Да иди ты в баню, Роршах. Я – не шизик, cake! сова - я.
