Роршах

Кто-то сдуру терапийно прописал мне черный цвет:

Вот ей богу, лучше цвета в этом мире вовсе нет!

Нет чтоб алый или синий, ну - зеленый, наконец,

Неожиданный по детски, пусть бы даже и свинец…

Нет! Агат, чернила, вакса тешат мой предвзятый взгляд.

"Вам, наверное, к врачу бы, к психиатру" - говорят.

Вот сижу, бывает, ночью вперив глазоньки в окно…

В нем рисуется Малевич, Роршах в странном кимоно

Для меня штампует кляксы, проверяя интеллект.

И посланьем Чемберлену я пишу ему в ответ:

«Милый Уолтер, это – солнце, это – белых птичек стая,

Это – ветерок (зараза), бедных птичек подгоняет.

Это – я, скачу за ними, все же осень – ближе к югу,

А за мной несутся мысли, по кармическому кругу

Догоняют, бьются в темя темами чернее ночи,

Превращают руки в крылья, в плошки обращают очи…»-

Вывожу на белом черным, свой диагноз подтверждая...

 

Да иди ты в баню, Роршах. Я – не шизик, cake! сова - я.